Poussés par les vents décoiffants
Fatigués d'être gigotants
Sous la roue de la vie d'avant
Articulant nos espoirs d'escarcelles
Nous ne ferons plus de ficelles
Marchands de la vie aux arpents
Pendus aux nacelles d'argent
Brisent de leurs doigts à leurs ailes
Nos lieux d'envie originelle
Ève
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